É chegada a hora. Encenada. 

Tudo se partiu e baila em estilhaços cintilantes.

A manhã está a caminho para anunciar um novo dia

Transeunte e óbvio e desinteressante.

Hora do Ser se recolher nas contendas

mais íntimas dos pesares passados e pensados,

á esquerda dos Lírios, onde o verbo Estar deixa 

de protagonizar ações inconjugáveis. 

Aquele mingau de palavras, açucarado

por assim dizer, não exala o aroma

cardíaco da terceira pessoa do plural.

Já é tarde. 

Palavras mudas não dizem nada.

Gritos silenciam a poética mágica da menina.

Embora, tardiamente, seguramente,

Cardia-mente o miocárdio não minta.

E já que não mente, alimenta. Comenta.

Com menta. E memórias caramélicas. 

Possivelmente, lembranças amarelas.

Pólen furta-cor-de-cór. Quem sabe?